Kreidler

»Maul auf

Lolly rein

-> Revolution

raus…«

(Jonathan Meese, HOT Pegasysys:)

Jonathan Meese, bitte übernehmen Sie. In Salzburg. Meeses Egoprogramm mag einem auch schon mal an den Nerven zerren. Aber solange dabei Wahrheit herauskommt, fällt es schwer, Argumente dagegen zu finden. Schön wie er hier im Duett Wolfgang Rihm versenkt. Aber bei ihm kommt eben keiner mit. Passt schon, wie man hier sagt. Aber Herrenabend, lieber Österreicher, gibts mit Meese nicht. »Kunst ist eine Befehlszentrale, keine Bittstelle« schreibt er über das Bild. Und im Gespräch sagt er; »Jeder Mythos soll weg!« Und baut ein Kartenhaus aus Heldenfiguren, aus Königen, Damen und Jokern. Und pustet es um. So einfach. Und, ein Gedicht:

In der Kunst

gibt es keine Unterwürfigkeiten:

Alle Gottheiten

sind von der Kunst erschaffen

worden und kommen liebevollst zu der Kunst

miteinander spielen,

Kunst ist keine Religion,

aber jede Religion

ist Kunst:

EIEIEI

Und Nietzsche knallt er dem Bildungsbürger links und rechts um die Ohren. Und mit einem Schluck aus einer überdimensionalen Sakeflasche wischt er diesen ganzen Mück, Bock, Wurm Dreck einfach weg. Und die Gelehrtenmeinung ist eh schon lange laufen gegangen. Bravo, Jonathan Meese!

»Früher galt es in Hamburg als schicklich dass derjenige, der viel Geld hat, es nicht zeigt. Inzwischen wird in Hamburg genau so angegeben wie in Düsseldorf.«

(Ole von Beust, CDU, Erster Bürgermeister von Hamburg)

Der Theatermonat klingt standesgemäss aus. Burgtheater. Salzburg. Hohensalzburg. Max Reinhardt Platz. Die Stätte geraten mir durcheinander. Dazu spielt ein Bühnenkulissengematsche von Daniel Richter. Ich denke, der alte Kommunarde wundert sich auch manchmal, wie das so geht. Und lacht sich in die geballte Faust. Und Alfred Sohn-Rethel kichert mit. Bargeld lacht sowieso. Mal schnell alles mitnehmen, bei Bolle einkaufen gehen, dem Kapitalismus ordentlich einen vorführen. Und unter tatsächlich jedem einzelnen Bild prangt fett immer der gleiche Name, der Name des Vaters. Zum Anklicken: und gleich online im Webshop den Warenkorb füllen. Kulissen, die nichts anderes sein wollen, als eben Kulissen. Man könnte sagen, ziemlich schlecht gemacht. Ziemlich schlecht gemalt. Könnte man. Aber vielleicht geht es genau darum. Und, wie jeder Salzburgbesucher feststellen darf: der Salzburger an sich ist sehr höflich. Und wenn der Vater sagt, das ist es aber jetzt, dann gibt es auch keinen Grund, daran zu zweifeln.

Übrigens, habe ich das schon erwähnt?: der Salzburger an sich ist sehr höflich. Nicht unbedingt nett. Aber immerhin höflich. Und im innerstädtischen Bereich auch kulturell interessiert. Irgendwie. Durchaus.

Jonathan Meese, bitte übernehmen Sie.

Der Hausmeister führt mich aufs Dach des Hochhauses, ausnahmsweise, hier komme eigentlich niemand hoch außer, der Blick schweift über das offene Berlin, in der Ferne hört man Martinshörner, auf der Wiese vor dem Reichstag schlendern als Staatenmanager verkleidete Bürger zwischen grillendem Volk, außer wenn, Pferde wiehern im Englischen Garten, das Abergrün der Bäume lässt meine Sehkraft um fünf Prozent nach oben schnellen, außer wenn der Präsident in Bellevue Gäste habe, dann wäre einer der beiden Aufzüge gesperrt, dann liege das Dach hier und des Nachbarhauses voll mit Scharfschützen, fünf Stunden lang den Präsidenten in Bellevue und seine Gäste im Visir. Mit offenem Helm im offenen Berlin.  

Beim Schulball als ich an der Kasse saß, als das schickste Mädchen meiner Stufe, deren Schönheit mir da zum ersten Mal wirklich auffiel, aus einer Parallelklasse, mit der ich nichts zu tun hatte, vor mich, den Postpunk, trat, fingen meine Hände an, zu zittern, und ich drückte den Stempel auf den Ärmel ihrer schicken Bluse. Und versank im Erdboden. »Nicht so schlimm«, rief sie mir hinterher.

Max kocht. Er hat definierende Jahre seiner Jugend in Italien verbracht, natürlich favorisiert er die Mediterrane Küche; frischer Fisch, Zitronen, Olivenöl, Peperoni, Knoblauch, Tomaten, Pasta von F.lli De Cecco Di Filippo Fara San Martino S.p.A. . Auf Salat verzichtet er gerne. Oder, wenn schon, dann großzügig gerissene Blätter mit einem Dressing aus Olivenöl, grobem Salz und frischgemahlenem Pfeffer.

Max ist viel unterwegs. In L. A. bestellt er Steak englisch zum Frühstück, in Paris Chateaubriand frites zu Mittag und in Rom Saltimbocca zu Abend. Und man wünscht sich, dass er endlich mal ein Restaurant eröffnen möge.

Heute serviert er Schwertfisch, einmal roh, mariniert im Saft sizilianischer Zitronen, dann zu Rosmarinkartoffeln: scharf angebraten und kurz in einem Sud aus Ingwer, Peperoni, Zwiebeln und Knoblauch gegart.

Max freut sich über das Ergebnis und sagt, das habe er noch nie gekocht. Ich wundere mich, hatte ich nicht aus seiner Hand etwas ähnliches im Themroc gegessen und neulich erst bei ihm zuhause serviert bekommen? Natürlich hat er recht, Ingwer war zwar auch dabei, und erstes war vielleicht Schwerfisch, letzteres aber Kabeljau. Angebraten hatte er aber nichts: Max ist kein Freund von Verfeinerung, Max variiert und optimiert seine Gerichte, die er einfach hält; und ein weiteres Geheimnis ist natürlich keines: beste Zutaten.

Darin sind wir uns einig. Auch im Mediterranen. Wo er aber immer gut vorbereitet ist, und dem einzelnen Nahrungsmittel Raum lässt, die rohe Zutat nur minimal überhöht, und reduziert kombiniert, so dass selbst, wenn er mal über das Ziel hinaus schiessen sollte, er alles immer noch retten kann – mit etwas Zitrone beispielsweise – , da koche ich oft drauf los, verwerfe nicht, bewahre auf, gehe noch einmal darüber und, wenn gar nichts mehr geht, wird daraus ein abenteuerliches Pfannengericht, ein flambierter Schupfnudelbratling oder eine mutschelmehlige Gnocchivariation in Gemüsebrühe, wo es viel geriebener Parmesan, Knoblauch und Kräuter richten müssen. Also das, was man nach wie vor und Kontinente überspannend in jedem Restaurant als vegetarisches Alternativgericht vorgesetzt bekommt.

Und wer denkt, dass ich hier vom Kochen rede, die Legionen von Tonbändern in den Kreidler-Katakomben werden ihm etwas anderes erzählen.

Maya spielt Musik. Auf dem iPhone. Papa ruft zum Essen. Am liebsten isst sie Spaghetti mit Salz und Olivenöl. Einfach. Heute aber sagt sie, die Nudeln wären »Tun-te«. Detlef hat das falsche Olivenöl benutzt; Maya akzeptiert keine Experimente. »Tun-te«: Spaghetti mit Salz und Olivenöl tun nur so, als ob sie Spaghetti mit Salz und Olivenöl wären.

Das hat sie von ihrem Vater gelernt. Denn auch für Detlef ist es einfach. Musik, okay. Aber Cd ist eindeutig »Tun-te«, wenn man doch Schallplatte haben kann.

»I’ve got a message for you:

Sunshine, sunshine reggae!«

(Laidback, Sunshine reggae)

Dato wäre Spike Künstler Nummer vier gewesen. Heute skypt er aus Mediterranien. Er zeigt neue Fotos. Sommer. Sonne. Beachparty. Harmony and Korine! Dato ist Mr. Salome Machaidze. Ehegatte der in Berlin lebenden Filmemacherin.

Mit einem Diplom in Hydro-Ökologie in der Tasche machte er 2005 seinen Abschluss als Fotojournalist. Während seiner Studienzeit hatte er hinter der Theke des Lift gejobbt, jenes Off-space, den Gio (Spike) mit gegründet hatte; das Lift präsentierte sich nach aussen zwar Kunstraum, fasste diesen Begriff aber relativ weit, und funktionierte defacto eher als Club, als illegaler Club, weil ohne Konzession. Natürlich wurde es innerhalb kürzester Zeit von der Staatsgewalt geschlossen. Dato hatte bis dahin die Partygäste portraitiert, fotografiert; sein nächstes Sujet waren Skater  – von denen es in Mediterranien ein knappes Dutzend gibt; dann Nacktbadende, melancholische Reservisten und so weiter: Kids. Freuden der Jugend.

Seine Bilder sind wie gefrorene Filme. Keine Stills, denn sie gehen weiter, sie erzählen Geschichten, es sind kleine Essays. Man weiss, dass es sich um den Schuss durch ein Objektiv handelt, aber bei vielen Fotografien hat man das Gefühl, dass Dato Meskhi eins geworden ist mit seinem Subjekt. Man spürt ein liebevolles Auge. Sein fotografischer Blick traf sofort einen Nerv, und so veröffentlichte er in den Cafétable-Magazinen aus Mediterranien, ანაბეჭდი oder ცხელი შოკოლადი, aber auch im Berliner Lodown, dem Pariser Tell Mum Everything Is OK oder im Outlook Magazine aus Shanghai. Parallel stellte er regelmässig in Kunsträumen aus; dass man dabei zwischen freien und angewandten Werken keine Grenze zu ziehen braucht, haben wir ja von Wolfgang Tillmans gelernt. In ein paar Wochen wird Micky Schubert seine Arbeiten in einer Einzelausstellung zeigen.

Knacks, Knister, Rauschen. Das Bild steht, eingefroren, Still. Skype hat sich aufgehängt.

Als ein anderer Abgeordneter einwarf, daß die Nationalversammlung doch nicht die Vernichtung der Statuen legalisieren könne, wurde ihm erwidert, es sei die Pflicht, Charakterstärke zu beweisen, und nicht vor der Zerstörung aller Denkmäler des Despotismus, des Vorurteils und Hochmuts zurückzuscheuen.

(Paul Wescher, Kunstraub unter Napoleon, Berlin 1976)

Kreuzberg. Im Regen. Dritter Hinterhof. Beatparty. Vashas Geburtstag. Die Gäste stehen an den Rändern, Gimme Shelter, Überdachungen, Hauseingänge. Verwegene Cocktails, kaputte Beats, lustige Zigaretten.

Vasha hatte ich vor etwa einem Jahr in Berlin als Elenes Freund kennengelernt. Elene kannte ich über ihre Eltern, aber auch vom Kreidler Auftritt in Mediterranien. Vasha Chachkhiani ist Kommunist, sagt er. Und er meint das auch so. Er hatte Mathematik studiert, hatte Informatik studiert, brach beides ab und ging an die Kunstakademie. In Mediterranien. Da war er gerade mal 18 Jahre alt. Die Akademie ist in einem herrschaftlichen Gebäude aus dem neunzehnten Jahrhundert untergebracht. Der Unterricht ist dementsprechend. Antiquiert und autoritär. Vasha gründete damals mit 10 Freunden das Studio for Contemporary Art –  in der Akademie, gegen die Akademie. Mit einer Reihe von Ausstellungen quer durch Tbilisi erlangten sie solch eine Präsenz, dass dem Rektor nichts anderes übrig blieb, als sie vier Jahre lang gewähren zu lassen. Selbst nachdem sie Lehrkräften jeglichen Zutritt zu ihrem Institut verwehrt hatten.

Mit dem eigenen westlich arroganten Blick nennt man die Arbeiten, seine Arbeiten, die damals entstanden sind, naiv. Aber in Mediterranien herrschen nunmal andere Dringlichkeiten. Einmal zog er nachts über den zentral im Rektoriatsbereich hängenden Kronleuchter zweihundert Kondome. »You are all wankers.« Die konservativen Tutoren knüppelten Vasha zusammen. Mit Schädelbruch wurde er ins Hospital eingeliefert. Chachkhiani sagt, worum es ihm gehe, sei »to prompt conflict in the people’s mind in a relation to the established order given by the systems«. Seine Arbeiten sind volkstümlich, in dem Sinne, dass er versucht, mit einfachen Mitteln möglichst viele Menschen zu adressieren. Er legt seinen Finger in offene Wunden. In einem Video bekreuzigt sich eine Gruppe junger Menschen in einem Autobus (was in Mediterranien in den letzten Jahren beim Passieren eines orthodoxen Kirchenbaus zur hysterischen Mode geworden ist); dabei legen sie ein immer höheres Tempo zu, und enden in einer surrealen Raserei, bei der man an die Trauerzug-Episode in René Clairs Entr’acte von 1929 denken muss. Die Diplomarbeit (in Fine Arts) seiner Künstlergruppe LOTT war eine neunminütige Performance namens Wet Circle: im Kreis sitzend spucken die Studenten sich reihum ins Gesicht. Professor Georgi Kevle, der sie dabei betreute, wurde bald danach entlassen, ihr Studio geschlossen. Close-Up hiess eine andere Arbeit von Vasha, die während seines einjährigen Aufenthalt an der Gerrit Rietveld Academie entstand. Nahaufnahme, oder – aus dem Pidgin Englisch ins Deutsche – Schliess auf: Er installierte sie während der Rundgangspräsentation. Dabei vernagelte er den Zugang zum Ausstellungsraum mit Brettern. Muss man erwähnen, dass weder Mitstudenten, Professoren, noch die Administration das lustig fanden? Schliesslich geht es bei den Jahrespräsentationen der Kunstakademien seit bald einem Jahrzehnt nicht mehr um Kunst sondern nur noch um Ökonomie; kein Zeigen von Arbeitsprozessen oder Entwicklungen, sondern das Gieren nach dem schnellen Geld, nach dem Kunstmarkt, Kapitalismus verseucht klemmen die Studenten ihre Visitenkarten hinter die Bilder. So rissen sie auch Vashas Barrikade ein. Er nahm es gelassen, »the installation Close-Up became the performance Close-Up«. Und zeigte die Arbeit ein Jahr später, wo er den Eingang einer Galerie in Meditarranien verschloss. Vielmehr dann doch auch wieder nicht: Vasha Chachkhiani erkrankte zuvor. Windpocken fesselten ihn in sein Apartment.

Heute lebt er in Berlin, und Gregor Schneider hat ihn in seiner Klasse aufgenommen.