Kreidler

Die Treppe in der Kathedrale war gesperrt; nur noch einzeln wurden die Besucher durchgelassen. Das Kabinett war gut gefüllt, und natürlich wollte jeder in der ersten Reihe stehen. Leichte Unruhe, gedämpfte Unterhaltung. »Performance 20 Uhr« verhieß die Einladung. Und pünktlich nahm Anthony McCall Aufstellung. Eine Wiederaufführung von »Five - Minute Drawing« von 1974, so stand es auf dem Papier.

Als Leftover war eine Zeichnung zu erwarten, und als Performance, der Weg dorthin: ein Zaubertrick, ein Kabinettstückchen – aber das greift es nicht. Denn natürlich ist »Five - Minute Drawing« ein modernes Musikstück. Die Aufführung einer Komposition, wie wir sie in der Genealogie zu Cages 4′33” kennen, schätzen und lieben gelernt haben. Also Pop, nennen wir es Pop wie die gesamte Musik seit Bach, also Musikstücke wie Yoko Onos »Cut Piece«, Abramovic/Ulays »Aaa Aaa« oder Chris Burdens »Shoot«.

Eine Assistentin reichte Anthony McCall Stecknadeln, mit denen er die Bögen seiner Partitur in aufsteigender Kadenz an die Wand heftete.

Als hätte er mit dem Taktstock auf das Pult geklopft, verstummten die Gespräche im Raum, wichen konzertiner Aufmerksamkeit. Die Assistentin reichte McCall einen schwarzen Wollfaden, behielt das eine Ende in den Händen, während er das andere um ein Stück schwarze Kohle wickelte, bis der Faden spannte, um mit einem Zirkelschlag den letzten Papierbogen zu markieren, sodann die Kohle zu Boden gehen ließ, den Wollfaden in der Mitte der Kreissegmentzeichnung erneut spannte, mit seiner linken Hand an der Wolle entlang fuhr, sie vom Papier wegzog und mit einem lauten schnalzenden Geräusch auf das Papier schnappen ließ. 4 Minuten 58 Sekunden. Der Faden schwang leise surrend nach, auf dem Papier zeichnet sich schwarz eine Sekante ab.

Niederlage. Ich wache auf. 5 Uhr MEZ, Tokyotime 14 Uhr. Aber es ist nicht der Jetlag, der einkickt, nach 14 Stunden Rückflug im Obensitzer-Airbus, Tokyo-Paris-Berlin, wie der Name einer schlechten Karaokebar in Mitte, das Vegetarische Menu mit Pilzen durchwachsen. 5 Uhr nachts, Berlin, ich schnelle in die Restrooms. Something’s wrong. Foodpoisoning. Danke. Air France.
So der Morgen.

Ich schleppe mich um 9 MEZ zum Lehrter Bahnhof, kann es mir im Zug ja nochmals überlegen, so lautet mein Plan, immer wieder Profi sein; schlechte Idee, denke ich, zwanzig Minuten später, auf der ICE Toilette, sofort aussteigen, umkehren, will ich, schon ertönt der Pfiff, schon sind wir aus Spandau raus. Ich schleiche zurück ins Abteil, falle tief in meinem Sitz, Blick raus aus dem ruckelnden Fensterplatz. Ab Wolfsburg dann setzt leichtes Entlasten ein. Der Körper ist leer, weiter oben meldet sich Kopfschmerz leise an. Schwarztee und Trocken Brot; verordne es mir für die nächsten Tage. Hi-carb Blitzdiät.

Niederlage. Düsseldorf, MacBook Pro Grafikkarte geschrettert. Infamous NVIDIA one. Der Luxemburg Midifile temporär nicht auffindbar. Der andere Rechner kühlt im Keller. Hätten die Schlumpfhausener sich mal gemeldet, hätte ich eine Kopie aus den Berliner Katakomben geholt. Unsere schön ausgedachte Zugabe. Und die Autogrammkarten nicht ausgedruckt. Hätten die Schlumpfhausener, aber lassen wir das. Beantwortung der Fanpost muss warten. Wir wechseln das Fahrzeug.

Ich friere. Auf der Rückbank. In meiner neuen Hysteric Glamour Lederjacke mit dünnstem Sommerlaibchen darunter. Es waren doch gerade noch 25 Grad Celsius, oder. Der Magen sticht, der Kopf bellt. Schluss mit dem Gejammer. Vollgas.

Wo mag nur der TomTom sein? Hm. Luxemburg. Kennt man ja. Um die Ecke. Steuerflucht. Fernfahrerparadies. Wegbeschreibung ist für Feiglinge. Ich blättere durch Thomas Foto-App: Bildschirmfotos von Google Maps. Hm, why Not.

Klingt ja ganz gut. Der Club vor den Toren von Luxemburg City in Niederkorn. Niederkorn, ich erinnere etwas. »Ober, Korn!« schreibt Clara Drechsler, in der Spex, 1983, ein Interview mit Depeche Mode. Oberkorn, eine Single B-Seite derselben. Kreidler - Niederkorn im Depeche Mode Remix. Ich ärgere mich laut mit Thomas über Google Maps Relevanzhierarchien. Ein Konzertraum jedenfalls ist nicht zu finden. Vielleicht gibt es eine Strasse dieses Namens ja auch öfter als nur einmal in Luxemburg. Also, Luxemburg, Stadt Land Fluss. Heißt ja alles gleich hier. Zurück. Vollgas. Durch die Rush Hour. Detlef hat’s ja gleich gesagt. Der Nichtstadtplanlesenkönner, der führerscheinlose Nichtautofahrer. Stunden und hilflose Passanten später, mitten in der Stadt, ein wunderschöner Club. Backstage, ein reich gedeckter Tisch, ich greife zu Trocken Brot und Schwarztee. Ein super Techniker, eine super Akustik. Das Licht genau gemäß unseres Technical Riders. Nach dem Soundcheck gehen die Jungs ins Restaurant. Ich mache es mir hinter der Bühne in der Nähe einer Heizung gemütlich. Will mit Hilfe eines Mp3 Files von Luxemburg doch noch ein Stück für die Zugabe basteln. Die Jungs sind zurück, zwei Journalisten im Schlepptau. Welche Sprache spricht man hier eigentlich? Französisch? Irgendwie sprechen ja alle deutsch. Und etwas Lustiges, was klingt wie die kölsche Version von Saarländisch oder so. Das Interview ist beeindruckend. Von seltener Intelligenz. Der Vorgruppe kommt herein, wir stürmen auf die Bühne, ein wunderbares Publikum. Für die letzte Zugabe reiche ich Alex die Tonart und Detlef die Bpm Zahl rüber. Thomas marschiert locker mit. Luxemburg. Spiel. Satz. Sieg. Grandios.

Im eisigen Hotelzimmer falle ich wie tot ins Bett. Und freue mich auf das Frühstücksbuffet. Trocken Brot und Schwarztee.

Pachmelia also. Das vielleicht älteste und in seiner Darbietung orthodoxeste aller Feste in Mediterranien. Wenngleich mit legerster Handhabung des Regelwerks und ziemlicher Freiheit in der Darstellungshäufigkeit. Doch ein paar Grundsätze gilt es zu beachten.

Pachmelia wird immer Huckepack zu einem anderen Fest zelebriert. Ich beispielsweise beging es im Anschluss an Andros und Ketutas Kortzili, einer betont zivilisierten Angelegenheit, wo ich am Vorabend Platten aufgelegt hatte. Betont zivilisiert, darauf komme ich gleich.

Auch Kortzili ist ein mediterranisches Fest von reicher Tradition; der Name zeugt von etymologisch wirrer Rekursivität, Kortzili heißt ein Vogel, der in Mediterranien gejagt, geschossen, vom Hund gestellt, scharf angebraten und dann auf Kortzili (dem Fest) gereicht wird, auf welchem wiederum in nicht ganz so zivilisierten Zeiten, eben diese Hunde daran gewöhnt wurden, vor dem zur Jagd gehörenden Schussgeräusch nicht Bange zu werden; zur Kortzili (dem Fest) nämlich strömten die Gäste einst bewaffnet, bereit für eine allwillige gewalttätige Auseinandersetzung, alte Rechnungen zu begleichen und neue aufzumachen: einst gehörte das zur Kortzili wie das Ja zum Amen in der Kirche.

Doch zurück zur Pachmelia. Man begeht das Fest entspannt, meist nicht vor Mittag. Es kann sich allerdings bis tief in die Nacht ziehen. Der eine reicht 200 Gramm (in Mediterranien schenkt man, wie in den Ländern der ehemaligen Sowjetunion, den Alkohol nach Gewicht aus; was einem das Umrechnen in Kalorien erleichtert und somit auch ein Abschätzen des Zugewinns an Körpergewicht), dem anderen ist Alkohol gänzlich verpönt. Der eine feiert es alleine, der andere im Kreise seiner Freunde; der eine bleibt zuhaus, der andere geht raus. Die Stimmung ist wach und offen, eine aus leichter Melancholie geborene Heiterkeit.

Wir schlendern durch die spätsommerliche Stadt. Sonnenstrahlen umspielen uns launisch. Die Tür zu einem Literatur-Café öffnet sich - eine lokale Spezialität, halb Buchladen, halb Raucherclub - Freunde rufen uns hinein, auch sie feiern Pachmelia.

Ich darf Glückwünsche entgegen nehmen für mein gestriges DJ Set, Stephen lobt meine Beherrschung des Bassbereiches, ich weiß nicht genau, was er meint, er wiederholt seine Worte, und ich antworte etwas wie, das läge wohl daran, dass ich mich beruflich mit Musik beschäftige, also all die anderen, die auch die Kortzili beschallt hatten, wie ich fand, wunderbar, so auch Stephen selbst mit einem souveränen Discoset von Cd oder Rosaly mit einem HipHop Set, aber für die das Musikauflegen eben Hobby sei. Ja, meinte Stephen, aber wie ich das denn nur mache, mit dem Bass, während meines DJ Sets.

…

Abgesehen davon war mein DJ Set ja gar keines, sondern ein Ableton Liveset, aber es ist Pachmelia, und da nimmt es keiner mit den Worten so genau.

»Hamburg ist das Tor zur Welt, aber nur das Tor«

(Karl Lagerfeld)

»Nach der Arbeit ein schönes Lagerfeld/ Lagerfeld aus der Dose«

(HGich.T, Ketchup der Versicherungskaufmann)

Hamburg. Mittlerweile fühlt es sich beinahe schon wieder an wie einst, vor der Jahrtausendwende, vor allem in den späten Neunzigern, wo wir in stetigem Regelmaß in der Hansestadt einkehrten. Plattenfirmen, Verleger, Konzerte. Heinz Karmers Tanzcafé, Da Benito, Luzi, Pudel. The Names have been changed. Falling in love again, die gleiche, ja die selbe Liebe, nach einer längeren Pause, dieses seltsame widersprüchliche Empfinden, es wirkt neu und gleichzeitig so vertraut. Man bewegt sich vorsichtig. Dank Navigator erinnert man die gegangenen Wege sowieso nicht mehr. Um die Ecke.

Wieder im Hafenklang. Déjà vu. Neinnein, es ist wirklich so. Abgespeichert. Die beste Anlage dieser Tour. Punker-Stammtisch, Tischtennis, Rundlauftournier. Holsten, Wodka Partisan und Rhabarberschorle. Detlef freut sich auf die Künstlerwohnung: das Söldnerzimmer mit den besten Matratzen dieser Tour.

Das Hafenklang ist amtlich gefüllt. Tatsächlich der letzte Abend der Tank Kampagne. Wir sind sehr entspannt, auch wenn sich der Monitorsound seit dem Soundcheck gedreht hat. Wir wissen, nach Draussen klingt die beste Anlage. Wir spielen eine weitere Zugabe, Thomas eilt zum Bücherstand, das Bureau verabschiedet sich, so auch wir.

Pudel aber, das wollten Detlef und Alex danach noch genauer wissen (es herrschte aber eine unselige HipHop Seligkeit und eine halbe Stunde später fielen sie auf den besten Matratzen der Tour in tiefsten Schlaf).

»I don’t like the time,

When the summer is gomma«

(Max Werner, Rain in May)

Heimspiel. Sollte man meinen. Und wie. Nicht nur die Berlinerhälfte. Detlef freut sich schon seit München auf Døner mit Zimt von der Skalitzerstraße. Thomas auf die Tasse Kaffee auf der Oranienstraße. Und die Berlinerhälfte? Pfannkuchen, wie man hier in der Stadt sagt. Zeigt Nerven. Nürnberg gestern war zu gut.

Die Mobiltelefone klingeln reihum. Ach, die Gästeliste ist schon zu? Keine Angst, es gibt noch Karten zu dreihundert Euro. Der reguläre Preis. Ankunft im Festsaal Kreuzberg. Der Ort, an dem ein Großteil Tank entstanden war. Vor nicht mal elf Monaten. Oder doch schon? Ich weiss nicht. Jedenfalls irritiert es mich, im Tip zu lesen »record release«. Und Kraut-Disco. Pah.

Letztes Jahr im Festsaal hatten wir Weiteres aufgenommen, Anordnungen, Bruchstücke, Verwürfe, die wir dann doch nochmals genauer untersuchen wollten, an denen wir weiter drehten. Gedacht als unser Anteil an einer freudigen, erneuten Kollaboration mit Andro Wekua.

Robert Meijer hatte uns eingeladen, für einen Release auf einem seiner drei Labels, nicht Bottrop Boy, nicht Semishigure, sondern en/of. Das Label der limitierten Vinyl Edition. Gestern in Nürnberg allerdings hatten wir das Weiterdrehen noch ein Stück weiter gedreht, und beschlossen, Mars zu Ende zu denken. Vielstimmig zu Ende zu denken. Ausgerechnet in Nürnberg, wozu 2009 an dieser Stelle im Eintrag Nurembergdecember zu lesen war: »Seit Köln spielt Alex übrigens im Stück Mars Gitarre«. Weiter waren wir nicht gekommen.

Ein kurzes, prägnantes Unwetter schwappt in den Festsaal, treibt Gäste nach hause, dann aber schält sich Robert Meijer aus dem Dampf, ich teile ihm unsere Entscheidung mit. Dann aber schält sich Andro Wekua aus dem Dampf, ich teile ihm den Titel unseres Stückes mit, ansonsten vereinbaren wir gegenseitiges Überraschen.

Das Saallicht wird gedimmt. Los Massieras eröffnen für uns. Das Saallicht wird gedimmt. Showtime. Danach. Wir seien sehr toll gewesen, lobte das Publikum. Wir fühlten uns müde. Doch zogen weiter in die Soju Bar, wo 1/3 Massieras und 1/4 Kreidler Schallplatten und Cds spielten. Bis Erschöpfung in unsere Knochen kroch und nach viel zu kurzem Schlaf uns weiter nach Hamburg begleitete.

Nürnberg, Du fränkische Perle, die wir auch auf dieser Tour wieder bester Laune, angekatert und schwer beladen mit den Schätzen Deiner Secondhand-Plattenläden verlassen.

Gestern heizte vor uns ein jugendlicher Sturm – und Dränger den Club ein, Irdial Mariopaint auf Beschleunigern; trotz verstauchtem Hals wechselt Agikakaluna  im Minutentakt die Speicherkarten seiner Gameboys; er wird eine Audiokassette aufnehmen, hatte er uns beim Abendbrot erzählt, so soll es sein. Kleine Mädchen tanzen drum & bass. Wir fühlen uns in 1995 zurückversetzt.

Nürnberg, K4 – der beste Auftritt unserer Tournee. Sagen wir unisono. Das lag natürlich am Publikum, aber auch daran, dass der Bühnensound so gut war, dass wir völlig unbeschwert aufspielen konnten. Wir standen im Klangbad, teilten aus und steckten ein. Und ich wusste, Berlin wird ganz schwer.

Rote Sonne brennt. Erster Tag Etappe zwei. Ein kurzes Kopfnicken von Upstart. Und schon eilen wir herbei. Alex und ich wackeln im ICE von Berlin Hbf Tief nach München Zentral, während die Abteilung Rheinland den vollgepackten Ford durch die Feiertagsmassen schiebt. Ganz Bayern scheint den Emil-Berliner-Tag zu begehen.

Es ist Festivaltime in München. Wir geben brav unseren Beitrag für den Zündfunk auf der Säbener Straße ab, trinken einen Maß, essen einen Butterbrezen, dann ist Soundcheck. Also, theoretisch. Wir müssen Dekomüller eben noch durchwinken. Claudia zelebriert ihren Geburtstag, Margarita wird gekühlt, Würste werden angewärmt, Semmeln gehälftelt, Tomaten gewürfelt, ein sogenanntes linksradikales Blasorchester steht schrammelbereit. Und ab Morgen werden Melian und Meinecke Silberne Hochzeit feiern, auf ihrem Gehöft vor den Toren der Stadt. Mehr als Grund genug für Justus seinen Rückflug umzubuchen. Derweil reicht Upstart mir die von ihm kompilierte F.S.K. Box. Mein Arm ächzt. Eben beim Zündfunk hatte ich ihn mir beim Ausfalten der neuen Ausgabe des City of Pop Posters (Am Kreidler elegant neben der Soft Machine Avenue gelegen) tatsächlich das  Gelenk ausgekugelt, »das glaubt uns jetzt kein Hörer«, lachte Ralf ins Mikrofon, mich erinnert es an München Dezember 2000, unser Konzert in der Muffathalle mit Tuxedo Moon und DJ Hell, wo ich bandagiert und einhändig spielte mit schmerzhafter Ganglionentzündung, die ganze Tour und mehr, aber von München habe ich Fan-Fotos.

Die Betreuung auf allen Ebenen ist famos, unser Set steht, wie eine Eins rocken wir die Sonne, Wodka fliesst, als gäbe es kein Morgen, spätestens ins Hotel, so kurz die Nacht, Überführung nach Nürnberg.

Audi Alarm auf der Autobahn. Wie eine Marke versucht, ihr Image zu drehen. Und irgendwie sehen sie ja ganz okay aus im gruseligen Einheitsansonsterlei. Und wer die nur noch prollende Aggressivität von BMW übersteigern will, greift zum TT. Doch bei aller gestalterischen Anstrengung, die Mercedes gut zu Gesicht stehen würde (bis auf den Jeep und von mir aus den neuen Silberpfeil hat die Grafikabteilung in Sindelfingen seit Jahren nur Leiden im Angebot) – leider ist und bleibt Audi das Onkelauto par excellence. Der Onkel hat sich nur dem aggressiven Neoliberalismus angepasst.

Leipzig Düsseldorf zieht sich. Irgendwie vermag es die Landschaft, sich immer an die Musik anzupassen. Von Tazartès zur Cowboyfilm-Musik zum Sound of Young Düsseldorf, irgendein Element swingt immer d’accord, Tunnel, Rapsfeld, chemische Bewirtung, Windmaschinen.

In Sachsen Anhalt? Lieber nicht. Weiterfahr. Land der Frühaufsteher, von mir aus Durchfahr. Weiden, Wiesen, Auen. Müdigkeit steigt. Man fragt sich, wie ohne Atomkraft die Windversorgung in Deutschland aufrecht erhalten werden kann. Sollen die Windräder dann mit Solarenergie betrieben werden? Thüringen sie haben ihr Ziel erreicht sagt das Schild. Ziel vielleicht, Bestimmungsort nicht. Landschaft vor allem Landschaft. Wir blicken days-off entgegen, die keine sind. Geheimkonzerte, en/of will bereitet werden, schreiende Kindermünder gefüttert.

Man nehme einen Atlanten und schlage im Register einen beliebigen Buchstaben auf. Beispielsweise das L unter dem Reiter Deutschland. Jede einzelne Stadt trägt dem jungen Bonvivant, dem Jeune homme, dem Salonisten und Sensualisten ein einziges auf, nämlich das Sparen auf das Einweg-Ticket nach Berlin. Jede Stadt? Jede einzelne Stadt.

Nur eine Ausnahme mag man unter L gelten lassen: Leipzig. Es gibt zig Argumente, die für ein Verbleiben sprechen. Wenn ich jetzt keines niederschreibe, dann liegt das schlicht daran, dass es hier in diesem Moment einfach zu angenehm ist, um nachzudenken; das Frühstück, die Architektur, das Offene, der Himmel, die Connewitzer Jugend. Nur, dass die Schallplattenhändler bereits am frühen Samstagnachmittag das Wochenende einläuten, könnte man der Weiße Elster Metropole negativ ankreiden.

Laut Statistik spielen wir seit 2009 jedes Jahr in Leipzig. Und es könnte ewig so weiter gehen. Mutig drückt Thomas knapp dreihundert Meter vor unserem Fahrtziel den Navigator aus; er reisst den Volant herum und behauptet, sich an den Anfahrtsweg zum Conne Island zu erinnern. Schliesslich waren wir ja 1997 hier. Die Weekend Tour. Ich erinnere mich nur an den Support-Act Paloma; eine von zehntausend Bands diesen Namens. Livetechno, der Schlagzeuger meinte Roland Drumcomputer zu sein, der Bassist eine Dreinulldrei. Eine typisches Beispiel an Regressivität, CDU und Konterrevolution. Wo man Steampunk wenigstens noch elaborativen Irrsinn attestieren kann, da war Paloma langweilig und eine schlechte Imitation bar jeglichen Mehrwerts. Eine dieser Begegnungen anhand derer man wieder mal schön das eigene Profil schärfen konnte.

Heute nun mochte man gar nicht nach Vorband, Hauptband unterscheiden. Ein grandioser Abend, eine Zelebration der Popmusik im Jahre 2011. Eine Durcheinander-Programmatik wie einst bei der Rockpalastnacht Mitte der 80er Jahre, als die Alten Männer nicht mehr wussten, wo obenunten, rechtslinks Vornehinten war. Den Reigen eröffneten PTTRNS aus Köln, sie sagten Bluesband, spielten aber eine NYC genährte elektronische Discomusik mit einem liquidliquidem Trommelfeuer und Instrumentewechsel alle paar Minuten – ohne dass sich dadurch etwas im Soundbild ändern sollte. Grandios. Darauf folgte das Bayreuth’sche Donnerwetter von Tannhäuser Sterben & das Tod und zwei feine Exemplare usamerikanischer Professionalität: Thank U (Speed Rockrock ohne Blödheit) und Skeletons (Paul Simon trifft American Music Club), danach wir, heute mit Hut, und nach uns smoothester Yachtrock mit einer Vorliebe für slicke Discobassläufe, Toro Y Moi. Glücklich in die Nacht entliessen uns wiederum PTTRNS, diesmal mit einem DJ-Set, das nur zu gut wusste, wie man Disco buchstabiert.

Aachen, Stadt des kräftigen Mannsbildes, Stadt des Maschinenbaus und des Tivoli. Stadt im Bermudadreieck. Wie poetisch Du uns auf französisch anlachst: Aix-la-Chapelle.

Aachen, wann hatten wir uns zuletzt gesehen? War es tatsächlich Mitte der 1990er auf der Bühne eines Kinos bei einem Finlayson Abend? Und etwas davor, genau hier im Bunker, mit Deux Baleines Blanches, als der Konzertraum traurig leer blieb, und dann doch gerechterweise, weil die schöne Jugend ausschwärmen musste, eine Sammlung der Wikingjugend zu verhindern.

Aachen, Du offene Grenze, nicht mal ein Tankstellenhalt gönnt man Dir mehr, Du Vorbeifahrtstadt, auf dem Weg nach Europa, Brüssel, Paris, London.

Hier. Hast Du uns wieder.

Nach unserem kleinen Zwischenstop in einer Musikalienhandlung, wo wir uns mit allerlei Konsumgütern eingedeckt hatten, wurde der Stauraum im Fond unseres Fords weiter gedehnt. Detlef wird seinen Neuerwerb, den Moogerfooger Midi Murph, heute Abend einsetzen. Haunch of Venison, wohl. Ein sehr netter Soundengineer nimmt uns in Empfang und beginnt dann die P.A. mit gnadenlosester Rockmusik zu justieren. Er scheint damit auf uns gewartet zu haben. Ich verkrieche mich im tiefsten Backstage. Danach aber stellt er uns so einen kompakten Sound hin, dass ich gar nicht mehr von der Bühne runter will.

Das Publikum war auch heute sehr dankbar. Der Hut blieb auch heute im Karton. Wir spielten Doom Boys während des Soundchecks und Gas Giants im Set. Mosaik und Seltsames Glück als Zugabe. Ich an der Nebelkanone. Raucherclub. Stroboskopgeblitze schneidet durchs Lichtgewitter.

Nulluhrdreissig zurück nach Düsseldorf. Einuhrdreissig Einchecken. Zweiuhrvierzig Text posten. Siebenuhrdreissig Weckruf. Achtuhrfünfzehn Abfahrt.

Der Glamour liegt zwischen den Zeilen.